C’est sa douceur qui t’a frappé. Son contact crée quelque chose de paisible, dans sa présence. Sous tes doigts, sa fraicheur. Ta peau perçoit ses irrégularités. Sa rugosité, son poids et cette absence de chaleur, comme une colère froide. Sa douceur qui te frappe.
Tu es là, vraiment là. Ce poids t’en donne la mesure, il te pince, tu ne rêves pas. Tu es là, face à eux.
Dehors c’est le bruit, les cris, la colère, une fureur. Dedans il y a un silence. Une absence.
Tu resserres les doigts, plus fort encore, la douceur cède à une forme de douleur qui aligne le dehors et le dedans. Dehors c’est le bruit, les cris, la fureur, la colère. Dedans se rompt le silence. Plus les doigts le compriment plus la colère semble prendre corps, dure, froide.
Il te donne raison. Il était là pour ça, tu es venu pour ça aussi. Exprimer cette révolte tissée de peur, cette incompréhension, cette perte d’un espoir, d’un horizon futur abordable même au prix d’un effort au long cours, et cette tristesse, qui, toutes, se sont transmutées en une colère froide. Froide comme lui. Dure comme lui.
Dehors c’est le bruit et la colère et les cris et des vagues humaines qui vont et viennent et font des camarades les bulles d’une écume ballotée par les flux et les reflux. Charges et cris, jets et cris, colère contre colère, coups contre coups.
Tu t’absentes. Tu planes, survoles l’image en pensée. Tu t’observes au bord du chaos, où les heurts se mêlent et tes pensées se nouaient. Tu observes un chaos qui t’aspirais et te révulse, t’avalais et te recrache.
Où lâcher ta colère ? Où la fracasser ? Tu resserres tes doigts sur cette masse froide, rugueuse mais douce, lourde, rassurante mais terrifiante. Tu te sens en équilibre, absolument ancré, sur un fil aussi fragile que ta vie aujourd’hui.
Ce pavé dans ta main c’est un poids que tu as soulevé de ton cœur soulagé, un poids qui aspire à s’écraser sur leur violence et sur ton désespoir. Et c’est ton cœur, que tu t’arracherais alors. Ce pavé, tu le tiens, tu le serres comme la colère ton coeur, le balance lentement au bout de ton bras, battant un rythme inaudible. Tu observes et tu prolonges en songe sa trajectoire. Tu la rêves, en colère, et c’est sur toi qu’elle semble s’écraser.
Le premier doigt qui desserre son étreinte entraine lentement le deuxième. Le troisième suit. Chacun libère un peu plus ton cœur serré, et ta colère sourde.
Délivré, au son mat de sa chute sur le bitume, ton esprit revient ici. Et tu pars, en courant, délesté de ces poids.
Une fiction écrite dans le cadre de l’atelier d’écriture de l’automne 2026 avec Emmanuelle Richard